Acerca de la Iglesia: Orden carismático

Texto de Karl Rahner:

En la encíclica Mystici Corporis, Pío XII indica que Cristo es siempre cabeza y guía de la Iglesia no sólo por haberle dado la jerarquía ordinaria y los dirigentes que la gobiernan por encargo suyo y en su nombre; él la gobierna también inmediatamente por sí mismo. Y la gobierna inmediatamente no sólo iluminando y fortaleciendo a los dirigentes eclesiásticos, sino que, «precisamente en los tiempos difíciles despierta en el seno de la madre Iglesia varones y mujeres que se destacan por el esplendor de su santidad, para servir de ejemplo a los demás cristianos en el crecimiento de su cuerpo místico». Existe, pues, también un impulso de desarrollo de la vida de la Iglesia, que no procede de la jerarquía sino inmediatamente de Cristo mismo; existe una ley de vida que «partiendo misteriosamente de Cristo mismo en persona», llega a los santos y desde ellos trasciende a los demás y a la jerarquía misma. Hay, por tanto, en la «construcción orgánica del cuerpo de la Iglesia», una estructura doble, según dice Pío XII: la jerárquica y la de los «carismáticos», de modo semejante a como los organismos biológicos tienen no una sola estructura, sino varias, que de modo misterioso se condicionan recíprocamente. La jerarquía vive también del carisma de los santos, aunque sigue siendo verdad que el santo está sometido a la jerarquía (en cuanto doctrina y gobierno). El gobierno tiene que tener no sólo un objeto, sino una dinámica que pueda ser gobernada. Lo jerárquico y lo carismático pueden coincidir, por supuesto, en una sola persona. Pero no es necesario que sea así, y de hecho no siempre ha sido. San Antonio ermitaño, San Benito, San Francisco de Asís, Santa Catalina de Siena, Santa Margarita María Alacoque, Santa Teresa de Jesús y muchos otros tuvieron enorme importancia en la historia de la Iglesia, como primeros receptores de los impulsos del Espíritu a la Iglesia. Como católicos que somos, estamos acostumbrados—con razón—a pensar contra los donatistas, es decir, a distinguir claramente el derecho de la jerarquía y la eficacia de los sacramentos de la sanidad personal del portador de la función jerárquica y del administrador de los sacramentos. Esto es necesario en todos los acontecimientos de la Iglesia. La Iglesia no es la comunidad de los cristianos reconocidos ya como predestinados. Es también la Iglesia de los pecadores, de los peregrinos y de la esperanza, del misterio de la elección, sobre el que Dios guarda silencio, y de la imposibilidad de anticipar el juicio aquí en la tierra. Pero como tiene que ser la ciudad sobre la montaña y el rebaño congregado en Cristo, es decir, la Iglesia visible, la validez de la función jerárquica no puede depender en cada caso de la santidad interior del portador de tal función. Pero como tampoco se puede negar, sin embargo, que la Iglesia debe ser la comunidad de la salvación escatológica y de la gracia victoriosa, y manifestarse en cuanto tal, las funciones salvadoras y la santidad se han unido indisolublemente en los puntos decisivos de la Historia sagrada, sobre todo en María, por ejemplo. Y por eso la Iglesia, dominada por la gracia de Dios, cuya llegada no está en manos de los hombres, tiene que tener siempre sus santos, y ser la Iglesia de los santos, y confesarlo.

Acerca de da confesión frecuente

Texto de Karl Rahner:

Aunque hayamos hecho ver que la confesión sacramental frecuente es, junto a sus efectos objetivos, una práctica de la actitud cristiana más fundamental ante Dios, y concretamente ante el Dios que perdona, es evidente que no se puede deducir de eso a priori una frecuencia matemáticamente determinable. Tal determinación exacta de la frecuencia de la confesión es cosa de la experiencia y de la comprobación positiva. Y no hay ninguna razón para dudar de que la praxis real de la Iglesia como norma general dé con lo verdadero y exacto. En el caso particular es de recomendar cierta magnanimidad y amplitud que adapten las normas generales sobre la frecuencia de la confesión a las circunstancias particulares y especiales necesidades del penitente. Pues nunca hay que olvidar que la confesión de devoción no obliga por derecho divino. Seguramente existe también una frecuencia de confesar que no puede ser intrínsecamente razonada. En esto no vale sin más el principio de que cuanto más, tanto mejor. Un juicio sacramental de Dios sobre el pecador no puede por naturaleza ser tan frecuente como, por ejemplo, el sustento diario del alma.

Con esta interpretación de la confesión frecuente por devoción no hemos dicho nada contra las diferencias de posición que esta práctica pueda tener en la vida espiritual de cada uno, ni se puede negar que la confesión pueda ser configurada y concebida de modos distintos según la enseñanza del único Espíritu de Dios a las distintas escuelas de vida espiritual.

Encontrar lo más frecuentemente posible al Dios reconciliador del modo en que el Dios de la gracia inmerecida se revela con máxima claridad: éste es el sentido de la confesión frecuente por devoción.

Resurrección de los muertos

(Texto de Karl Rahner)

¡Oh, Dios mío!, cuando presto atención a la esperanza de eternidad que en mí alienta me asalta una extraña dificultad. Por una parte, rehuso hablar del «alma», que sólo a través del pórtico puede acceder a la vida. No me agrada hablar de la inmortalidad exclusiva del alma, puesto que yo me experimento a mí mismo como un ser inexcusablemente corporal, y esto sin hacer mención de otras dificultades teológicas que un tal lenguaje comportaría. Por otra parte, tiendo a imaginar aquel más allá en el que creo de modo totalmente abstracto y desmitoligizado. Con un tal pensamiento, ¿qué hacer de las nubes del cielo, las trompetas del juicio, la reunión de los muertos en el valle de Josafat, la súbita apertura de los sepulcros y demás cosas por el estilo? Las imágenes del más allá que ahora poseo me estragan y llegan a empequeñecerme cuando pienso que sólo en la muerte me adentraré en tu poder, en tu amor y en tu beatitud, sin saber cómo ocurrirá todo. Incluso estas frases que acabo de proferir quedan como cautivas de la «analogía» o semejanza de aproximación.

Así pues, ¿es mi fe en el más allá mi convicción en la resurrección de los muertos todavía demasiado poco «corpórea»? ¿Debo acaso preservarme de la sospecha de ser un puro espiritualista, con una fe cada vez más enteca? Me da, Señor, la impresión de que callas, dejándome sumido en la vacilación de mis fantasías. Voy a dejar a un lado ahora el esfuerzo por establecer los límites conceptuales entre el más allá y la resurrección propiamente dicha; se trataría de una ardua tarea que corresponde a la especulación teológica. Acaso me sea permitido ahora pensar que cuando rehuso esta o aquella imagen del más allá es porque puedo separar la realidad y su representación de ti y de la auténtica resurrección. En el fondo soy incapaz de aceptar del todo mis imágemes del más allá, como, por ejemplo, en qué silla voy a sentarme allí, si es que en el cielo he de tener un cuerpo que ubicar. Sin embargo, creo que puedo decir algo de todo este misterio, pues tu propia realidad y poder no tiene por qué anular todas estas realidades cuyas imágenes son supuestamente recusadas, sino que de modo sublime eres capaz de elevar cuanto el hombre imagina y siente. 

Pienso que se toman las cosas demasiado a la ligera cuando uno cree poder desprenderse totalmente de la materia por suponer que ésta no puede referirse personalmente a tu intimidad. En tal situación cree uno quedarse sólo con lo espiritual como plenitud, como si no hubiera de planificarse todo cuando llegue la hora de la culminación total. Ciertamente que la materia y el espíritu experimentarán una transfiguración distinta en el momento en que se manifieste lo que seremos en ti. Sin embargo, la materia puede realísimamente y de forma radical ser elevada y transformada, cuando se cumpla el instante en que advenga nuestra consumación. Sí, Señor, Tú estás muy por encima de nuestras abstracciones y distinciones. Mas de modo para nosotros incomprensible estás próximo a todo lo que nosotros, no sin cierta razón, percibimos infinitamente lejos de ti. Tú, en efecto, no eres sólo el creador de las cosas más encumbradas, sino el origen de todo. Si no pudiera con razón decirse que Tú estás próximo a la misma materia, podría llegarse a pensar que no la creaste y, como sostienen algunos filósofos, terminaría por creerse que ella es el «antiDios».

Por todo esto me gozo en la resurrección. Esta cláusula de nuestra fe no contiene una declaración acerca de una partícula secundaria del mundo. Se trata, más bien, de la afirmación radical en la que Tú, ¡oh, Señor!, no estás como algo extraño y como una realidad con un carácter puramente negativo. Tú has constituido también la materia como el origen más hondo de toda la realidad que se halla en evolución hasta llegar a las cumbres del espíritu con tu misma fuerza. Cuando hablo del cumplimiento exacto de mi existencia he de referirme al ver, a la danza, al gozo jocundo, al gusto y al paladeo, al tacto agradable. No obstante, desconozco cuál ha de ser el puesto de todas estas cosas junto a la visión inmediata de Dios, cabe la eterna e inaprehensible realidad y gloria. Sin embargo, este robusto discurso no puede convertirse en un espiritualismo tan poderoso que termine en un tenue discurso espiritual y metafísico, sólo en apariencia más fácil de entender que sus contrarios. Cuando llegue el día de la plenitud nos veremos sorprendidos de cómo todo será distinto a nuestras fantasías. Ello será así porque la transformación final se adecuará sorprendentemente al actual estado de nuestro ser. Mi espíritu y mi carne se regocijarán en Dios, mi salvador. Y ya que en la eternidad no contará el tiempo, me es indiferente la consideración de si mediará alguna dilación entre la plenificación personal del espíritu y lo que llamamos resurrección. Señor, yo espero en paciencia y esperanza. Espero como un ciego a quien se le ha prometido la irrupción de una luz. Espero en la resurrección de los muertos y de la carne.

Libertad para salvarse o condenarse

(De "La gracia como libertad" escrito del teólogo Karl Rahner)

La libertad, como decíamos, no puede interpretarse cristianamente como la facultad, en sí neutral, de hacer esto o aquello en un orden caprichoso y dentro de una temporalidad que sólo se rompería desde fuera, aunque, vista desde la perspectiva de la libertad, podría seguir corriendo indefinidamente; sino que la libertad es la facultad de realizarse a sí mismo de una vez para siempre, la facultad que por su misma esencia se dirige hacia lo definitivo libremente realizado, del sujeto como tal. Esto es evidentemente lo que pretenden decir las afirmaciones del cristianismo sobre el hombre, su salvación y condenación, cuando ese hombre, como ser libre, debe y puede responder de sí mismo y de la totalidad de su vida delante del tribunal divino, y cuando el juicio inapelable sobre su salvación o condenación lo pronuncia, de acuerdo con sus obras, un juez que no se fija en las meras apariencias de la vida, en la «cara», sino en el núcleo de la persona forjado libremente en el «corazón».

Aun cuando, en la Escritura, la libertad formal de elección y decisión del hombre se la da más bien por supuesta y no constituye una enseñanza expresa, sí que se trata explícitamente, sobre todo en el Nuevo Testamento, el tema, más aún, la paradoja, de una situación en la que la permanente libertad responsable del hombre, sin ser suprimida, está esclavizada bajo la servidumbre de los poderes demoníacos del pecado y de la muerte, y en cierto modo también de la ley, y que por la gracia de Dios ha de ser liberada con vistas a una cierta inclinación interior hacia la ley de ello hablaremos todavía más adelante. No obstante esto, no se puede dudar de que para la Escritura el hombre pecador y el justificado son responsables delante de Dios de las obras de su vida, y por consiguiente también son libres; de manera que la libertad es un constitutivo permanente y esencial del hombre. Pero precisamente porque para la revelación cristiana esta libertad está en la base de la salvación o la condenación absolutas y definitivas delante de Dios, es por lo que aparece de inmediato su verdadera esencia. Puede ser que para una experiencia meramente profana y vulgar la libertad de elección aparezca sólo como la peculiaridad de cada acto del hombre, que se le puede atribuir en cuanto que lo realiza activamente, sin que tal realización haya sido ya establecida causalmente de antemano por una disposición interior del hombre o por una situación exterior anteriores a su decisión activa, y sin que, por tanto, resulte algo forzado.

Un concepto semejante de la libertad de elección la divide en su realización, atomizándola exclusivamente de cara a los actos particulares del hombre, que sólo se mantienen unidos gracias a una neutra mismidad substancial del sujeto que los pone a su facultad y al límite exterior del tiempo vital. De este modo la libertad sólo sería una libertad de actos, un poder atribuir cada acto a una persona que en sí permanece neutral, y que por ello se puede determinar a sí misma siempre de nuevo mientras se den las condiciones exteriores. Pero la interpretación cristiana afirma que el hombre puede decidir y disponer de sí mismo como de un todo, y de un modo definitivo, por medio de su libertad; que no sólo realiza actos moralmente calificables, sino también actos auténticamente transitorios que después sólo gravan sobre él jurídica o moralmente, sino que por su libertad de decisión es realmente, en el fondo de su mismo ser y con toda verdad, bueno o malo; que allí está ya dada su salvación o condenación definitiva, aunque tal vez todavía oculta, entonces la libertad responsable se transforma y ahonda de una manera impresionante.

Fe cristiana y utopías de futuro intramundanas

(Texto de la autoría del sacerdote y teólogo Karl Rahner)

El cristianismo es una religión con escatología; mira al futuro; hace sobre lo que ha de venir declaraciones obligativas, en cuanto que aclara lo que vendrá, y considera eso que ha de venir como el punto decisivo de orientación para obrar en el presente. Aclara incluso, que con la encarnación del Logos eterno de Dios en Jesucristo, ha comenzado ya el futuro definitivo, que el futuro está ya decidido en su sentido y contenido últimos, habiendo de ser sólo revelado lo que ya es y permanece; el cristianismo no conoce ya historia de la salvación alguna, abierta en un sentido último, sino que declara, que desde Jesucristo, que es hoy, ayer y por toda la eternidad, está ya aquí propiamente el fin de los tiempos, y que nosotros por tanto vivimos en los tiempos últimos, en la plenitud del tiempo, no teniendo a la postre otra cosa que hacer, si no es, a saber, esperar la venida del Señor glorificado, aunque esta espera, contada con medidas de tiempo terrenas, pueda resultarnos larga y puede prolongarse miles y miles de años terrenos a través de ese instante de quietud de tiempo final antes de la irrupción de lo propio y definitivo. El cristianismo se entiende a sí mismo como la religión del futuro, como la religión del hombre nuevo y eterno. El cristianismo por tanto no puede ser indiferente frente a una interpretación, planeamiento y utopía del futuro, que viniendo de cualquier otra parte, quiera determinar la actitud del hombre a su respecto. Pero tampoco se puede dudar que la situación espiritual del hombre de hoy está esencialmente determinada por un proyecto del hombre nuevo y futuro. El hombre de hoy se siente profundamente como quien ha de superarse a sí mismo hacia un futuro nuevo y completamente distinto, como una naturaleza, cuyo presente se justifica sólo como condición de su futuro, pensando este futuro propio que le justifica no -escatológicamente- como don de Dios, que suprime la historia temporal, sino como lo que el hombre crea y conquista para sí mismo.

Liberado por Dios

(De "Oraciones de vida" por Karl Rahner)

Dios, eterno misterio de nuestro ser, Tú nos has liberado al convertir tu propia inmensidad en la anchura ilimitada de nuestra vida.

Nos has salvado al convertir todo en provisional, excepto tu propia inmensidad.

Nos has hecho inmediatamente para ti cuando en nosotros y a nuestro derredor destruyes todos los ídolos a los que queremos adorar y en los que quedamos petrificados.

Tú sólo eres nuestro fin sin fin, por eso tenemos ante nosotros el infinito movimiento de la esperanza.

Si realmente creyéramos del todo en ti como te nos has dado, seríamos realmente libres.

Nos has prometido esta victoria porque Jesús en la muerte la ha conquistado para sí y para sus hermanos, pues te encontró de nuevo como Padre en la muerte del abandono.

En Jesús de Nazaret, el crucificado y resucitado, tenemos la certidumbre de que nada nos separará del amor: ni ideas ni poderes y potestades, ni el peso de la tradición ni la utopía de nuestros futuros, ni los dioses de la razón ni los de nuestros propios abismos, ni dentro de nosotros ni fuera.

En ese amor el Dios inefable, en su libertad omnicomprensiva, se nos ha dado en Jesucristo nuestro Señor. Amén.

Eucaristía y vida cotidiana

(De "Oraciones de vida" por Karl Rahner)

Señor, ven, entra en mi corazón, Tú que eres el Crucificado, el muerto, el que ama, el veraz, el paciente, el humilde, Tú que asumiste una vida larga y fatigosa en un rincón del mundo, desconocido por los tuyos, poco amado por los amigos, traicionado por ellos, sometido a la ley, a merced de la política desde el primer momento, refugiado cuando niño, hijo de un carpintero, predicador que cosechó fracasos, hombre que amó y no encontró correspondencia, hombre sublime a quien no comprendieron los que le rodeaban, abandonado y caído incluso en el abandono de Dios, Tú que lo sacrificaste todo, que te encomendaste en las manos de tu Padre, que dijiste: "Padre, Dios mío, ¿por qué me has abandonado?".

Voy a recibirte a ti tal como eres, quiero hacer de ti la más íntima ley de mi vida, quiero hacer de ti el peso y la fuerza de mi vida.

Al recibirte a ti acepto mi vida diaria tal cual es.

No necesito contarte sublimes sentimientos de mi alma, puedo extender ante ti mi vida diaria tal cual es, porque la he recibido de ti mismo: la vida diaria y su luz interna, la vida diaria y su sentido, la vida diaria y la fuerza para soportarla, la normalidad, que se ha convertido en el ocultamiento de tu vida eterna.

Oración por la paz

(De "Oraciones de vida" de Karl Rahner)

¡Oh Dios!, Tú eres el Creador santo del mundo, de la tierra y de los hombres. He aquí tu voluntad: Tú has querido que en la evolución continua del hombre, éste llegue a un punto en el que se provoque no sólo alguna catástrofe parcial, sino que pueda llegar a la aniquilación y al suicidio total. ¿No hubieras podido evitar la posibilidad de tal evolución? ¿No tendría que terminar la historia humana en tu luz y en tu paz, que son mucho más que todas las etapas juntas de una evolución interrumpida? ¿No es acaso ésta nuestra esperanza? O tal vez esta propensión a la destrucción que hay en el hombre ¿no nos descubre quiénes somos nosotros y quién eres Tú? Sí, el punto más alto al que puede llegar la criatura por sí sola marca inexorablemente y también de modo imprevisible el comienzo de su ruina.

¿Es que no te sientes estremecido por el gran holocausto, porque Tú contemplas desde tu eternidad toda nuestra maldad, desde las acciones de Caín hasta el último suicidio? Sin embargo, nosotros, tus criaturas, no tenemos derecho alguno a permanecer impasibles ante tanto fratricidio, ante tanta autodestrucción. Frente a la sola idea de la pura posibilidad de que tanta barbarie se derrumbe sobre la humanidad no podemos admitir una complicidad tácita, un puro inventario de calamidades. Si tal hiciéramos ya habríamos merecido el infierno, aunque todo quedara en posibilidad sin llegar a su realización. Pero Tú, Dios mío, no has interpuesto tu poder en la carrera humana a lo largo de su historia en su decurso ilusorio y alocado. Sin embargo, tras padecer tanto desatino, no le queda al hombre más remedio que echarse a tus pies llorando, ¡oh Dios bueno que nos has creado!

En realidad nadie puede saber exactamente si la catástrofe habrá de consumarse a través de las masacres que cada día se amontonan sobre nuestra conciencia o por vía de inventos humanos en apariencia inocentes. Será tu juicio devorador quien hará todo manifiesto.

Hay algo que nos resulta muy claro. Tú has querido que la historia humana tenga un término. Y esta historia se encamina inexorablemente hacia él. Pero, ¡oh Señor de toda clemencia!, ¿es que tengo que pensar que el fin de la historia acaecerá en el terrible holocausto? Pero aun en el caso de que tuviéramos que someter a tu augusto tribunal tanta locura, tendríamos aún entonces que reconocer que este suicidio absoluto es únicamente la manifestación de nuestro propio pecado, efecto de nuestra voluntad destructiva contra la tuya creadora. Todo ello no sería sino la frustración en nosotros mismos y por nosotros mismos de tu querer sobre nosotros, que desea que vivamos y sintamos la existencia recibida como regalo de tu amor sin medida.

Dios mío, si tal suicidio ocurriera, sólo sería obra de nuestras manos. Tú mantendrías alejado de él tu voluntad. Y es que nuestra libertad sufre a veces miopía y ofuscamiento, ilusoria aproximación al mundo, arrogancia extrema, tendencia a contar sólo con lo más superficial de nuestra existencia; por ello mismo no se da cuenta a menudo de que todo descansa en la potencia soberana de tu propia libertad, de tus decretos inescrutables. ¡Oh Dios de las misericordias!, haz que esta criatura tuya, tan pequeña y necesitada de tu conmiseración, apele al fin a su propia responsabilidad. Es muy cierto que está en nuestras manos evitar la aniquilación atómica de la humanidad. Que no nos entreguemos al juego fatal de una paz basada en el puro equilibrio del terror; que no nos resignemos a pensar que podemos escapar al desastre a través de puras negociaciones entre egoístas igualmente poderosos y arrogantes; que no renunciemos a tener coraje para asumir el escándalo de las Bienaventuranzas y del Amor de tu Hijo, manifestado máximamente en la Cruz.

De todos modos, Dios clemente, me acojo a tu misericordia. Si así te place, aniquílanos y pon fin a la sucia historia de la humanidad. Permíteme, no obstante, que te adelante una pregunta: ¿has permitido que la historia de la humanidad discurriera durante cientos de siglos para que todo termine ahora, justamente a dos mil años de la muerte de tu Hijo? A la luz del Evangelio hemos de pensar más bien que todo comienza ahora. Haz que la humanidad siga viviendo. Así y sólo así podrá rendirte gracias por tu inmensa gloria.

Para que todo esto sea una realidad, concede a todos los hombres valentía para comprometerse en la paz y en un desarme verdadero y sensato. Concede también a tu Iglesia el valor para enseñar no sólo de qué forma pueden astutamente conciliarse los diversos egoísmos, sino cómo se debe y se puede estar de parte de una justicia desinteresada; haz que la Iglesia sea capaz de proponer con claridad cómo es preciso actuar en favor de la paz por la aceptación de la locura de la Cruz. Convierte el corazón de los poderosos para que dejen de tener como justas las bastardas apetencias que irremisiblemente los llevan a la pura autodefensa; que no se traicionen a sí mismos ni traicionen a los demás cuando dicen que prestan algún servicio a la causa de la paz, almacenando armas cada vez más horrendamente sofisticadas. Por último, te pido que seas Tú mismo quien nos enseñe a cada uno a vivir en la exigencia de todo cuanto conduce a una paz interior desinteresada e incondicional.

Encuentro con Jesús

(De "Oraciones de vida" de Karl Rahner)

Jesús, toda dogmática sobre ti es buena, y gustosamente afirmo de la misma: «Yo creo; Señor, ayuda mi incredulidad».

Pero esa dogmática es buena solamente porque puede aclararme la propia imagen que de ti llevo en mi interior, mas nunca me clarificará a ti mismo tal como Tú —mediante tu Espíritu— te manifiestas a mi corazón: silenciosamente sales a mi encuentro en el camino de mi vida, como experiencia de tu gracia interior.

Sales a mi encuentro en el prójimo, al que debo entregarme sin esperar nada a cambio; en la fidelidad a la conciencia, a la que debo seguir sin percibir ganancia alguna; en el amor y en la alegría, que no son más que promesa y me cuestionan si merece la pena creer en el amor y alegría eternos; en la oscura agua de la muerte, que lentamente asciende desde el pozo de mi corazón; en las tinieblas de la muerte, que se muere a lo largo de la vida; en la monotonía de los pesados servicios de la agitación diaria; sales a mi encuentro por doquier, Tú, el Intimo, el Innominado o el Llamado por tu nombre.

En todo busco a Dios para huir de la nada asesina y no puedo abandonar el hombre que soy, al que amo. Pues todo te confiesa a ti Dios-Hombre.

Todas las cosas claman hacia ti, en quien como hombre ya se tiene a Dios sin tener que abandonar al hombre y en quien como Dios ya se puede encontrar al hombre sin temor a encontrar solamente lo absurdo.

Yo te invoco. La fuerza última de mi corazón pugna hacia ti. Déjame hallarte, encontrarte en toda mi vida para que poco a poco llegue a comprender lo que la Iglesia me dice de ti. Sólo hay dos palabras últimas: Dios y hombre, un único misterio al que me entrego plenamente en amor y esperanza.

Este misterio es verdaderamente uno en su duplicidad, es uno en ti, Jesucristo. Poniendo mi mano sobre tus llagas te digo juntamente con el incrédulo y buscador Tomás: «Señor mío y Dios mío». Amén.

El Espíritu ora en nosotros

(De "De la necesidad y don de la oración" por Karl Rahner)

Este Espíritu de Dios, en lo más humano del hombre, en el corazón; este santo Espíritu, más profundo que toda maldad abismal; este Espíritu fuerte que mora en nosotros aun detrás de todas nuestras flaquezas, ora en nosotros, interpela por nosotros con gemidos inenarrables. No es sólo el Dios ante el que nos arrodillamos; obra también Él en nosotros, con nosotros, por nosotros. Y lo hace precisamente cuando nosotros obramos lo más decisivo de nuestra vida: la oración.

Como nuestro corazón vence en profundidad a la tersura del día claro, así es nuestra oración más profunda que el pensamiento infantil y simple que cruza por nuestro seco cerebro; más espléndida que nuestro pobre sentimiento, que como un pequeño musgo vegeta penosamente en el endurecido suelo de nuestro corazón.

Cuando oramos se elevan las palabras de la oración como águilas que vuelan en alas del Espíritu por la inmensidad sin límites de los dominios de Dios, sin desfallecer hasta llegar allí donde Él y su corazón son una misma cosa.

Cuando oramos, entonces es lo que estamos diciendo, y lo que en nuestro diminuto yo percibimos de ello, es como un último eco lejano de la llamada de Dios, con la que se llama Él a sí mismo, el Espíritu al Padre, en nosotros; un eco del goce con que Dios mismo es feliz con la gloria de su infinitud; un eco de la auto-afirmación con la que el incondicionado se sustenta en sí mismo de eternidad en eternidad.

Reconoce ¡oh hombre! la dignidad de tu oración. Cuando crees y proclamas que eres partícipe de la naturaleza divina, también crees y proclamas que tu oración no es simplemente la oración de un hombre, del hombre que hay en ti, sino juntamente del Espíritu de Dios que está en ti. Ni tú mismo adviertes las cosas asombrosas que se realizan en tu corazón cuando comienzas a decir: Padre nuestro.

Suena aún esto en tus oídos como algo pobre, desvaído, árido, acaso como algo presuntuoso. Hasta podrá parecerte que lo poquito de tu corazón que ya has logrado recuperar no acompaña a estas palabras. Mas en realidad no es así. Si el Espíritu de Dios está en ti, y sí lo está (o ¿es que no somos bautizados y profesamos la fe y el amor a Cristo?), cierto es que habla Él en nosotros.

Y si escuchas más atentamente (mejor, no escuches, ora; esto es lo único importante, ya tendrás una eternidad para escuchar, pero no tienes más que un tiempo para orar), percibirás algo así como una suave, dulce y lejana melodía, que viene de aquellas profundidades, donde la propia alma canta al unísono con los coros de la eternidad, y habla al unísono con la Palabra del eterno amor, de modo que no podría distinguirse quién habla, si la esposa o el Espíritu.

Nosotros no sabemos pedir convenientemente, el Espíritu lo sabe, y esto basta. El grito de nuestro corazón puede parecemos que se ahoga sin ser oído en el silencio mortal del Dios que calla; el Espíritu, en cambio, clama seguro y perceptible por encima de los abismos de la nada que nos separan del Eterno, y esto basta.

Si el único escudriñador de las últimas profundidades escudriña nuestros corazones y penetra con su mirada hasta lo más íntimo, no temamos. No encontrará allí, en el último fondo, nuestro propio vacío, ni los intranquilizadores genios de los profundos, ni, en fin, los mil disfraces con que de continuo nos engañamos a nosotros mismos, hasta el punto de no saber ya lo que somos.

Encontrará allí a su Santo Espíritu. No oirá, al auscultar el latido de nuestro corazón, la infinita palabrería vana que se derrocha en el mercado de nuestro corazón, ni los desazonantes crujidos de titanes encadenados en los profundos calabozos. Oirá los inenarrables gemidos de su propio Espíritu, que intercede ante Dios por sus Santos. Y lo oirá como si fuera nuestro gemido, como acento que se desprende de las caóticas disonancias de nuestra vida, en polifónica sinfonía a honra del Altísimo.

Miseria y pecado

(De "Oraciones de vida" de Karl Rahner)

De nuevo vengo ante ti, mi Dios, que eres el santo y justo, el verdadero y fiel, el sincero y bueno. Al entrar a tu presencia tengo que postrarme como Moisés y exclamar como Pedro: «Apártate de mi, que soy un pecador». Lo sé; sólo puedo decirte propiamente una cosa: apiádate de mí. Estoy necesitado de tu gran misericordia, pues soy un pecador.

No soy digno de tu misericordia. Pero tengo humilde confianza e invoco tu graciosa misericordia; todavía no soy un hombre perdido, sino un habitante de esta tierra que aún lleva la añoranza del cielo de tu bondad y que humildemente acoge con lágrimas de alegría el regalo sin fondo de tu misericordia.

Señor, mira mi miseria. ¿A quién iría si no es a ti? ¿Cómo podría yo soportarme a mí mismo si no es en la convicción de que Tú me soportas, en la experiencia de que todavía eres bueno conmigo? Fíjate en mi miseria. Mira a tu siervo, el cobarde y terco, el superficial. Mira mi pobre corazón: te da sólo lo imprescindible, no quiere prodigarse en tu amor. Mira mis oraciones: te son presentadas con desgana y mal humor y mi corazón casi siempre se alegra cuando puede dejar de hablar contigo y pasar a otras ocupaciones.

Contempla mi trabajo: mal que bien está forzado por la presión de lo cotidiano; raramente está hecho en el fiel amor a ti. Escucha mis palabras: escasamente son palabras del amor y la bondad generosa. Mira, ¡oh, Dios!: no ves a un gran pecador sino a uno pequeño. Hasta mis pecados son pequeños, ruines, monótonos. Mi voluntad y corazón, mi sentido y mi fuerza son mediocres en todas las dimensiones. Incluso en las malas obras. No obstante, Dios mío, cuando contemplo esto me siento profundamente horrorizado: ¿no es esto que digo de mí mismo precisamente lo característico de un tibio? ¿No has dicho Tú que prefieres a los fríos antes que a los tibios? ¿No es mi mediocridad un camuflaje tras el que se esconde lo peor, para no ser reconocido: un corazón egoísta y cobarde, un corazón perezoso e insensible a la magnanimidad y la anchura?

¡Apiádate de mi pobre corazón, Tú que eres el Dios de la magnanimidad y del amor, de la bendita liberalidad! ¡A este pobre y seco corazón otórgale tu Espíritu Santo para que lo transforme! ¡Que tu Espíritu cauterice por dentro mi yerto corazón con el miedo ante tus juicios a fin de que despierte! ¡Que lo llene de temor y temblor con tal de que sacuda la rigidez letal de los desesperanzados y resignados! ¡Que lo haga humilde y abatido con tal que lo llene de aspiración a la santidad y de confianza en el poder de tu gracia! ¡Que tu Espíritu visite mi corazón con la santa penitencia, que es el principio de la vida celeste! ¡Que lo visite con la confianza en la fuerza de tu Consolador que torna los corazones valientes y activos, alegres y audaces en tu servicio!

Sólo si me das tu gracia sentiré que tengo necesidad de ella. Sólo el regalo de tu misericordia me hace entender y admitir que soy un pobre pecador. Únicamente tu amor me da el coraje de odiarme sin desesperar.

Nacido en la angostura del tiempo

(De "Dios, amor que desciende" por Karl Rahner)

Con frecuencia, sufrimos bajo el peso de nuestra situación, determinada por la historia precedente y por sus factores. Somos a menudo pelotas de la política, experimentamos sus consecuencias, miramos con terror al futuro; nos preguntamos cómo puede ser posible, en tales condiciones, nuestra vida tal como nosotros la planeamos. Angustiados y desconfiados de ella y de su ámbito existencia!, nos preguntamos continuamente si la realidad nos suministra el material que necesitamos para organizaría.

El Logos de Dios ha osado meterse en esta trastornada realidad para convertirse en un indeseable desterrado, miembro de una familia venida a menos, ciudadano de un país esclavizado. Nace en pobreza, en un establo, porque a María y José no les reciben en la posada; tanto que san Pablo puede decir de su pobreza: «por nosotros se hizo pobre, siendo rico...» (2 Co 8,9). Pero esta pobreza nada tiene de extraordinario, no llama la atención. Lo que María y José tuvieron que pasar en Belén, probablemente no les alteró. Lo recibieron como la suerte normal de la gente baja. Sin embargo, un nacimiento en condiciones tan infelices y vulgares no parece, al menos para nuestro gusto, el principio adecuado de una vida grandiosa.

Todo el ambiente en que Jesús nació resulta estrecho, ordinario, sofocantemente monótono; ni radicalmente pobre ni apto para desplegar una existencia de altos vuelos. Es, además, un nacimiento al anonimato: acontece en un sitio cualquiera, los coetáneos tienen otras cosas en que ocuparse. Un par de infelices pastores estiman que es un acontecimiento bastante notable; la historia universal ni se entera.

El hecho mismo de nacer habla de estrechez. Nacer significa ser puesto en la existencia sin previa consulta. La conciencia fundamental de ser llamado sin haber sido interpelado, la contingencia auto-consciente, son propiedades de la existencia del espíritu finito. El punto de arranque de nuestra vida que determina esta vida única a una única eternidad, sin posibilidad de evadirnos por entero, lo dispone incontestablemente otro. La aceptación de este principio incontrolable corresponde a la realización básica de la existencia humana y, particularmente, cristiana.

Tampoco la existencia humana del Logos podía correr una suerte diversa de la que corresponde a todo lo creado: está entera y completamente a disposición del Dios Creador. También Jesús tenía que empezar. Por muy grandiosa que imaginemos la gloria de este Niño que se nos ha dado, de hecho su nacimiento debía significar un descenso a la angostura. Naciendo, ha asumido verdadera y auténticamente nuestra historia. Cómo podamos y debamos conciliar esto con los privilegios que la teología justamente le atribuye, es otra cuestión. Lo que aquí tenemos que notar es que vino al mundo como todos nosotros para empezar con algo previo irreversiblemente establecido; en última instancia, la muerte.

Oración de Nochebuena

(De "Oraciones de vida" por Karl Rahner) 

¡Oh Dios!, eterno misterio de nuestra vida;

por el nacimiento de tu Propia Palabra de amor en nuestra carne

has plantado la majestad eternamente joven de tu vida en nuestra propia existencia

y has hecho que se manifieste victoriosamente. 

Concédenos en la experiencia de la decepción de nuestra vida la fe de que tu amor,

que eres Tú mismo y que Tú nos has dado,

sea la eterna juventud de nuestra verdadera vida.

La presencia de la agonía de Jesús en Getsemaní

(De "Oraciones de vida" de Karl Rahner)

Jesús, estás verdaderamente entre nosotros con tu ser humano: carne, sangre, espíritu y corazón. Estás entre nosotros con tu vida humana, que no desaparece, sino que entra en la realidad eterna de tu corazón.

Tus horas de lucha y agonía en el monte de los Olivos están presentes en esta hora en la que queremos venerarlas con fe, amor, respeto y reconocimiento de la compasión redentora.

Ahora tu alma ve en la gloria del cielo la inalterable voluntad del Padre, que estableció en tu vida estas horas de Getsemaní. Tu corazón adora esta voluntad. Tu alma y tu corazón están aquí entre nosotros.

Tú, que has sufrido las horas de Getsemaní, estás aquí en medio de nosotros. Lo que padeciste ha pasado. No hay tristeza, pena, amargura ni angustia de muerte que afecten a tu corazón desde que penetraste en la felicidad del Padre. Pero lo sufrido marcó tu corazón. Se quedó en él, y así te encuentras ahora entre nosotros. El apóstol afirma que en los días de tu vida mortal presentaste, con fuertes gritos y lágrimas, oraciones y súplicas a Aquel que te podía librar de la muerte, y que así aprendiste a obedecer. Por eso te adoramos y te decimos, como si ahora estuvieras en el monte de los Olivos: ten piedad de nosotros.

¡Oh Jesús!, por la obediencia que aprendiste en Getsemaní. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por el sometimiento, fruto de la lucha de Getsemaní. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por la aceptación del dolor mantenida en Getsemaní. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por tu amor hacia nosotros, que no cesó ni siquiera en Getsemaní. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por tu bondad, que en Getsemaní no se tiñó de amargura. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por tu coraje heroico en Getsemaní. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por tu mansedumbre, que no vaciló en Getsemaní. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por la angustia y la tristeza de aquellas horas. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por tu temor y temblor. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por tu oración en Getsemaní. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por tu caída en tierra. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por la insistencia de tu oración continuamente renovada. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por la aflicción mortal de tu alma. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por el ruego de que se alejara el cáliz de la pasión. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por tu oración: «Que no se haga mi voluntad sino la tuya». Ten piedad de nosotros.

Jesús, por tu grito: «Abba, Padre». Ten piedad de nosotros.

Jesús, por tu triple asentimiento a la voluntad del Padre. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por el consuelo recibido del Ángel. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por el sudor de sangre de tu agonía en el monte de los Olivos. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por el sufrimiento anticipado en previsión de los futuros sufrimientos. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por el conocimiento que tuviste en Getsemaní de todos los pecados del mundo. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por tu asco ante todos los pecados de todos los tiempos. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por tu conocimiento de mis pecados en Getsemaní. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por la aflicción de tu corazón por mis pecados. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por tu disposición a llevar en Getsemaní todo este peso. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por el ahogo de tu corazón ante la inutilidad de la pasión. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por el abandono de Dios en Getsemaní. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por tu obediencia a la misteriosa voluntad del Padre. Ten piedad de nosotros.

Jesús, por tu amor indefectible hacia Dios. Ten piedad de nosotros.

Jesús en Getsemaní, intercesor de los afligidos. Ten piedad de nosotros.

Jesús en Getsemaní, portavoz de todos los que su angustia gritan. Ten piedad de nosotros.

Jesús en Getsemaní, modelo de todos los que están tentados. Ten piedad de nosotros.

Jesús en Getsemaní, confortador de todos los que luchan penosamente en la agonía. Ten piedad de nosotros.

Jesús en Getsemaní, cabeza de todos aquellos que deben llevar los pecados del mundo. Ten piedad de nosotros.

Jesús en Getsemaní, hermano partícipe del afán y de la desesperación de todo el mundo. Ten piedad de nosotros.

Jesús en Getsemaní, tú que comprendes cada dolor. Ten piedad de nosotros.

Jesús en Getsemaní, en quien todo abandono encuentra su patria. Ten piedad de nosotros.

Jesús en Getsemaní, que perseveras hoy en el amor a los pecadores. Ten piedad de nosotros.

Jesús en Getsemaní, que admites en tu corazón hasta al peor de los renegados. Ten piedad de nosotros.

Jesús en Getsemaní, muéstrate propicio. Perdónanos, Jesús.

Jesús en Getsemaní, muéstrate propicio. Líbranos, Jesús.

De los pecados llorados en Getsemaní. Líbranos, Jesús.

De la ingratitud hacia tu amor. Líbranos, Jesús.

De la indiferencia hacia tu amor. Líbranos, Jesús.

De la falta de sensibilidad hacia tu agonía. Líbranos, Jesús.

De la resistencia a la gracia obtenida en Getsemaní. Líbranos, Jesús.

Del rechazo a tu asentimiento al dolor y a la expiación en Getsemaní. Líbranos, Jesús.

De la duda sobre el amor de Dios en nuestras noches de Getsemaní. Líbranos, Jesús.

De la amargura en nuestras pruebas de Getsemaní. Líbranos, Jesús.

De la desesperación en nuestro abandono. Líbranos, Jesús.

Nosotros, pobres pecadores. Te rogamos, óyenos.

Haznos entender tu sufrimiento. Te rogamos, óyenos.

Enséñanos a abandonarnos a la voluntad del Padre. Te rogamos, óyenos.

Concédenos la perseverancia en la oración en la noche de Getsemaní. Te rogamos, óyenos.

Recuérdanos los sentimientos de tu corazón en las horas de Getsemaní. Te rogamos, óyenos.

Concédenos entender la penitencia y la expiación. Te rogamos, óyenos.

Haznos entender que nuestros sufrimientos son una participación en tu pasión. Te rogamos, óyenos.

Llénanos de horror por nuestros pecados. Te rogamos, óyenos.

Danos tu fuerza y tu paciencia en nuestros afanes y abandonos. Te rogamos, óyenos.

Asístenos en nuestra agonía con el coraje que tuviste ante la muerte. Te rogamos, óyenos.

En la hora de la muerte, mándanos tu Ángel de Getsemaní. Te rogamos, óyenos.

Enséñanos a velar y a orar contigo en Getsemaní. Te rogamos, óyenos.

Pon en nuestro corazón y en nuestros labios la palabra «Padre», cuando Dios nos parezca el Juez severo y el Dios incomprensible e inaccesible. Te rogamos, óyenos.

Cordero de Dios, que quitas el pecado del mundo. Perdónanos, Señor.

Cordero de Dios, que quitas el pecado del mundo. Escúchanos, Señor.

Cordero de Dios, que quitas el pecado del mundo. Ten piedad de nosotros.

OREMOS: Jesús, que estás aquí presente por los sentimientos sagrados de tu corazón divino y humano, con los que afrontaste la agonía de Getsemaní y la expiación en obediencia y amor, y con los cuales habitas entre nosotros, te pedimos: llena nuestros corazones de arrepentimiento por los pecados, haznos aceptar la cruz con tu espíritu de expiación y de penitencia y concédenos un amor agradecido como respuesta al amor con el que aceptaste en Getsemaní el comenzar tu pasión santa por nosotros pecadores. Amén.

Adviento

(De "Dios, amor que desciende" por Karl Rahner)

Porque has dado comienzo a este último hecho de tu creación, Señor, por eso en última instancia nada nuevo puede acontecer en este tiempo, sino que todos los tiempos están ahora inmóviles en el último fondo de las cosas; «el fin de los siglos ha irrumpido sobre nosotros» (1 Co 10,11). En este mundo existe un solo tiempo: tu adviento. Y cuando este último tiempo llegue a su término, ya no existirá el tiempo, sino tú en tu eternidad.

María

(De "Oraciones de vida" por Karl Rahner)

¡Virgen santa, verdadera madre del Verbo eterno que ha venido a nuestra carne y a nuestro destino; mujer que has concebido en la fe y en tu seno bendito la salvación de todos nosotros; madre, pues, de todos los redimidos, siempre viviente en la vida de Dios, cercana a nosotros, pues los unidos a Dios son los que nos están más próximos!

Con agradecimiento de redimidos alabamos la eterna misericordia de Dios que te ha redimido. Cuando comenzaste a existir ya te había prevenido la gracia santificante, y esa gracia que no tuvo en ti que arrepentirse ya no te ha dejado de su mano. Tú has seguido el camino de todos los hijos de esta tierra, los estrechos senderos que parecen serpentear sin sentido fijo a través del tiempo, caminos de vulgaridad y de dolores hasta la muerte. Pero caminos de Dios, senderos de la fe y del incondicional «hágase en mí según tu palabra».

Y en un momento que ya no se borrará de la historia, sino que permanece por toda la eternidad, tu palabra fue la palabra de la humanidad y tu sí se convirtió en el amén de toda la creación al sí decidido de Dios, y tú concebiste en la fe y en tu seno al que es al mismo tiempo Dios y hombre, creador y criatura, felicidad inmutable y que no conoce cambio y destino amargo, consagrado a la muerte, destino de esta tierra, Jesucristo, nuestro Señor.

Por nuestra salvación has dicho el sí; por nosotros has pronunciado tu «hágase»: como mujer de-nuestra raza has acogido para nosotros y cobijado en tu seno y en tu amor a aquel en cuyo solo nombre hay salvación en el cielo y en la tierra. Tu sí ha permanecido siempre y ya nunca ha vuelto atrás. Ni aun cuando se hizo patente en la historia de la vida y de la muerte de tu Hijo quién era en realidad aquel a quien tú habías concebido; el cordero de Dios, que tomó sobre sí los pecados del mundo; el hijo del hombre, a quien el odio contra Dios de nuestra generación pecadora clavó en la cruz y, siendo luz del mundo, arrojó a las tinieblas de la muerte, que era nuestro propio y merecido destino.

De ti, Virgen santa, que como segunda Eva y madre de los vivientes estabas de pie bajo la cruz del Salvador —árbol verdadero del conocimiento del bien y del mal, verdadero árbol de vida—, se mantenía en pie la humanidad redimida, la Iglesia, bajo la cruz del mundo y allí concebía el fruto de la redención y de la salvación eterna.

He aquí reunida, Virgen y Madre, esta comunidad de redimidos y bautizados; aquí precisamente, en esta comunidad, en donde se hace visible y palpable la comunidad de todos los santos, imploramos tu intercesión. Pues la comunión de los santos comprende a los de la tierra y a los del cielo, y en ella nadie vive sólo para sí. Ni siquiera tú. Por eso ruegas por todos los que en esta comunión están unidos a ti como hermanos y hermanas en la redención. Y por eso mismo confiamos e imploramos tu poderosa intercesión, que no niegas ni aun a los que no te conocen.

Pide para nosotros la gracia de ser verdaderamente cristianos: redimidos y bautizados, sumergidos cada vez más en la vida y en la muerte de nuestro Señor, viviendo en la Iglesia y en su Espíritu, adoradores de Dios en espíritu y en verdad, testigos de la salvación por toda nuestra vida y en todas las situaciones, hombres que pura y disciplinadamente, y buscando sinceramente la verdad en todo, configuran su vida con valentía y humildad, vida que es una vocación santa, una llamada santa de Dios. Pide que seamos hijos de Dios que, según la palabra del apóstol, han de lucir como estrellas en el seno de una generación corrompida y depravada (Filip 2,15) alegres y confiados, edificando sobre el Señor de todos los tiempos, hoy y para siempre.

Nos consagramos a ti, santa Virgen y Madre, porque ya te estamos consagrados. Como no estamos solamente fundamentados sobre la piedra angular, Jesucristo, sino también sobre los apóstoles y profetas, así también nuestras vidas y nuestra salvación dependen permanentemente de tu sí, de tu fe y del fruto de tus entrañas. Así pues, al decir que queremos consagrarnos a ti, no hacemos más que reconocer nuestra voluntad de ser lo que ya somos, nuestra voluntad de acoger en espíritu, de corazón y de hecho, en toda la realidad de! hombre interior y exterior, io que ya somos. Con una consagración semejante intentamos sólo acercarnos en la historia de nuestra vida a la historia de la salvación que Dios ha efectuado y en la que ya ha dispuesto de nosotros. Nos llegamos a ti porque en ti sucedió nuestra salvación y tú la concebiste.

Ya que te estamos consagrados y nos consagramos a ti, muéstranos a aquel que ha sido consagrado en tu gracia, Jesús, el hendido fruto de tus entrañas; muéstranos a Jesús, el señor y salvador, la luz de la verdad y advenimiento de Dios a nuestro tiempo; muéstranos a Jesús, que ha padecido verdaderamente y verdaderamente ha resucitado, hijo del Padre e hijo de la tierra, porque es tu hijo; muéstranos a aquel en quien realmente somos liberados de las fuerzas y potencias que todavía vagan bajo el cielo, liberados aun cuando el hombre de la tierra les permanezca sumiso; muéstranos a Jesús ayer, hoy y por la eternidad. Dios te salve, María, llena eres de gracia... Amén.

Dios de mis oraciones

(De "Oraciones de vida" por Karl Rahner)

De mis oraciones quiero hablarte, Señor. Y si otras veces me parece que te fijas poco en lo que mis oraciones quieren decirte, escucha siquiera esta vez mis palabras. ¡Señor Dios, no me admiro de que mis oraciones caigan al suelo tan lejos de ti! Si yo mismo muchas veces no escucho lo que estoy rezando. Mi oración muchas veces es para mí una mera «tarea», un «pensum» que cumplo y después de lo cual estoy contento porque ya lo he pasado. Y por eso en la oración estoy en mi «tarea», en lugar de estar orando contigo.

Sí, así es mi orar. Lo reconozco. Pero, Dios mío, no puedo casi lograr arrepentirme de esa mi oración que en realidad no lo es. ¿Cómo podría el hombre hablar contigo? Estás tan lejos y eres tan incomprensible. Cuando oro es como si todas mis palabras cayeran en una oscura sima, de la cual no regresa eco alguno que pudiera avisar que mis oraciones han dado con el fondo de tu corazón.

Señor, orar toda una vida, hablar sin recibir una respuesta, ¿no es demasiado para mí? ¿Comprendes que ando escapando de ti una y otra vez y que trato y hablo con hombres y objetos que me dan una respuesta? ¿O debo aceptar como palabra e iluminación tuya la emoción que me llega cuando oro o la ocurrencia que me viene a propósito de la meditación? Dios mío, los devotos llegan aquí al instante. Pero se me hace muy difícil creer esto.

Una y otra vez me vuelvo a encontrar a mí mismo en todas estas experiencias y solamente oigo el vacío eco de mis propias llamadas. Y, sin embargo, yo quiero tu palabra, te quiero a ti mismo. Yo mismo y mis ocurrencias son a lo más útiles para otros, incluso cuando estas ocurrencias se refieren a ti, y las gentes las tienen a lo mejor como profundas. Me estremezco ante mis «profundidades», que son solamente la superficialidad de un hombre, y, por añadidura, muy vulgar. Una «interioridad» en la cual sólo se encuentra uno a sí mismo vacía el corazón mucho más que todas las disipaciones y perdiciones en el trajín del mundo. Únicamente me puedo soportar a mí mismo cuando me puedo olvidar mientras vivo en ti, habiendo salido de mí mismo por la oración. Pero ¿cómo he de poder hacer esto si Tú no te me muestras, si te quedas tan lejos? ¿Por qué guardas silencio? ¿Por qué me encargas hablarte si parece que no escuchas? Si estás mudo, ¿no es esto una señal de que no me haces caso?

¿O es que sí escuchas atentamente mi palabra, escuchas quizá durante toda mi vida hasta que he logrado expresarte todo mi ser, hasta que he manifestado toda mi vida? ¿Callas precisamente porque escuchas con tranquilidad y atención hasta que de veras he terminado, para decirme entonces tu palabra, la palabra de tu eternidad? ¿Entonces, finalmente, mediante la luminosa palabra de la vida eterna, con la cual Tú mismo quieres hablar al penetrar en mi corazón, cortarás el monólogo tan largo como la vida de un pobre hombre agobiado por la oscuridad de este mundo? ¿Es mi vida, en el fondo, una sola breve jaculatoria —y todas mis oraciones son únicamente meras palabras humanas que sirven para expresarla—, y es tu eterna posesión tu eterna respuesta a ello? ¿Tu silencio, cuando oro, es acaso un hablar lleno de promesas infinitas? ¿Una palabra que es inconcebiblemente más trascendental que cualquier palabra hablada que Tú pudieras dirigir ahora a la finitud de mi estrecho corazón, que por ese mismo hecho se volvería tan pobre y pequeña como mi propio corazón?

Señor, seguramente es así. Pero si esto fuera tu respuesta a mi queja, en el caso de que quisieras hablar, te tengo preparada, a ti, mi Dios lejano, una nueva objeción que procede de un corazón mucho más afligido que por mi queja sobre tu silencio.

Si mi vida ha de ser una sola oración, y mi oración una parte de esa vida que orando se desliza ante tu acatamiento, entonces también debo estar facultado para llevar ante ti mi vida, y a mí mismo. Pero, mira, eso precisamente está más allá de mis fuerzas. Cuando oro es mi boca la que habla. Entonces mis pensamientos y mis resoluciones, si es que oro «bien», representan gustosas su papel, previamente ordenado y ensayado. Mas, en tal caso, ¿sería yo el mismo que ha orado?

Yo no debería orar palabras o pensamientos o resoluciones, sino a mí mismo. Aun mi buena voluntad pertenece todavía a la superficie de mi alma y es demasiado débil para penetrar en aquellos profundos estratos de mi experiencia donde soy yo mismo, donde las aguas escondidas de mi vida surgen y caen según ley peculiar. ¡Cuan poco poder tengo sobre mí mismo! ¿Te amo de veras cuando te quiero amar? El amor es un perderse a sí mismo dentro de ti, un adherirse a ti hasta la última profundidad del propio ser. Pero ¿cómo debo orar amando, cuando la oración del amor debe ser la entrega del último fundamento de mi corazón, un abrir las más íntimas estancias de mi alma, si yo mismo no tengo el poder de abrir esta estancia que es la más íntima? Me hallo impotente y débil ante mi último misterio, que está sepultado, como una inmovilidad pesada y torpe, en fondos hasta los que no penetra mi libertad cotidiana.

Dios mío, yo sé que orar no tiene que ser forzosamente entusiasmo y arrobamiento, y puede, sin embargo, ponerme todo entero a tu merced y disposición, de modo que nada quede reservado para ti. Una oración que con derecho lleve tal nombre no tiene que ser alegre júbilo y el brillo de un regalarse a sí mismo sin preocupación. La oración puede ser como un sangrar interno, en el cual la sangre del corazón del hombre interior, entre congojas y dolores, se sumerge calladamente en su propia profundidad. Me parece bien si pudiera rezar de esta o de aquella manera con tal que en ello logre darte, orando, lo único que Tú quieres: no mis pensamientos, sentimientos y resoluciones, sino a mí mismo. Pero precisamente no puedo eso porque me soy extraño a mí mismo y no estoy en mí, debido a la cotidiana superficialidad de mi vida, a la cual soy empujado necesariamente. ¿Cómo puedo buscarte a ti, Dios mío, cómo entregarme a mí mismo a ti si no me he encontrado a mí mismo?

Ten misericordia de mí, Dios mío. Cuando huyo de la oración, no quiero huir de ti, sino de mí, de mi superficialidad. No quiero escaparme de tu infinitud y santidad, sino de la desolación del mercado vacío de mi alma, por el cual debo vagar cuando huyo del mundo y no puedo penetrar en el verdadero santuario de mi interior, en el cual sólo Tú deberías encontrarte y ser adorado. ¿No comprende tu misericordia para conmigo que yo, excluido del lugar que Tú habitas y desterrado en la plaza que está frente a tu Iglesia, lleno esta plaza, por desgracia, con la agitación del mundo? Si al menos tu silencio elocuente no me recoge en tu interioridad, ¿no comprende tu misericordia que el vano ruido de ese trajín me es más dulce que la enconada quietud, único resultado de la silenciosa respuesta que en la oración quiero dar la mundo?

¿Qué debo hacer? Me has mandado orar, y ¿cómo había yo de creer que Tú me mandases algo que me fuera imposible realizar con tu gracia? Creo que me has encomendado orar y que con tu gracia también lo puedo. Pero entonces el orar que me exiges en el fondo solamente puede ser: esperar en ti, el silencioso estar preparado hasta que Tú, que siempre estás en el centro más íntimo de mi ser, me abras por dentro del portón, para que yo también entre en mí mismo, al recóndito santuario de mi vida, y allí —al menos una vez— vierta ante ti la copa que contiene la sangre de mi corazón.

Esa será la hora de mi amor. Si ésta llegará en una «oración» —lo que entiendo por oración en el lenguaje cotidiano— o en otra hora decisiva para la salvación de mi alma, o en mi muerte, advierta o no esta hora de mi vida, dure poco o mucho, todo esto sólo lo sabes Tú. Pero debo estar preparado y esperar para que cuando Tú abras el portón decisivo para mi vida —quizá lo hagas queda e inadvertidamente— no frustre yo, distraído con los objetos de este mundo, la entrada en mí y en ti. Entonces tendré en mis manos temblorosas mi propio ser, aquel algo sin nombre en el cual todavía se unifican todas mis fuerzas y propiedades como en su origen, y podré devolverte esta cosa sin nombre en el sacrificio del amor.

No sé si esta hora ya comenzó en mi vida, solamente sé que tendrá su fin definitivo en mi muerte. En esta hora bienaventurada y terrible de mi amor todavía guardarás silencio y me dejarás hablar a mí mismo. Los teólogos llaman tu silencio en estas horas de decisión «noche del alma» y aquellos que la han experimentado de ordinario son llamados «místicos» —una expresión bajo la cual las gentes se imaginan tantas cosas ridiculas—, aquellos que han vivido esta hora de eterna decisión amorosa no como todos los hombres, sino que conjuntamente han podido contemplarse en ella a sí mismos.

Y después de la hora de mi amor, que está oculta en tu silencio, vendrá el día de tu amor: «visión beatífica ». De modo que ahora, como todavía no sé cuándo vendrá mi hora y si no comenzó ya, debo aguardar en el vestíbulo que está ante tu santuario y el mío. Debo vaciarlo del ruido del mundo y debo soportar, con ayuda de tu gracia y de una fe pura, el amargo silencio y desolación que así nacen. Ese es el sentido más profundo de mis oraciones cotidianas. No lo que en ellas pienso, no lo que resuelvo y siento, no este «hacer» de mi pensar y querer superficiales, no es todo en sí mismo lo que te agrada en mi oración. Todo esto es un mandamiento y gracia tuya para que el alma se halle dispuesta para la hora en la cual le dé la posibilidad de orarse a sí misma en ti. ¡Dame, Dios de mis oraciones, la gracia de aguardarte orando!

El presente de Jesús y de su vida

(De "Oraciones de Vida" por Karl Rahner)

Señor Jesucristo, Hijo del Dios vivo, verdadero Dios y verdadero hombre, uno en la unidad de la persona y en la indivisible e inconfundible dualidad de las naturalezas, te adoramos porque estás verdaderamente presente entre nosotros.

No sólo estás presente con tu eterna divinidad -por la que eres la misma naturaleza, potencia y gloria del Padre, en la que vivimos, nos movemos y existimos-, desde la que penetras todo lugar con tu inmensidad. Estás entre nosotros con tu cuerpo, tu alma y tu corazón de hombre en el Sacramento del altar. Estas aquí, Tú, el que naciste de la Virgen María. Tú, que has vivido una existencia humana con sus horas grandes y pequeñas, con sus alegrías y sus lágrimas, su monotonía gris y aburrida y sus momentos decisivos. Estas aquí, Tú, el que sufrió y fue cruficicado bajo Poncio Pilato. Tú, el que apuró el cáliz del dolor hasta las heces.

Estás presente con tu cuerpo transfigurado por la gloria de Dios. Estás presente con tu corazón humano que irradia la gloria de la eternidad. Tu espíritu humano contempla, cara a cara, la luz inaccesible del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo; el Dios trino, eterno e incomprensible. Sí, estás presente como hombre. No te vemos, pero el ojo de la fe atestigua tu presencia de hermano que comparte la misma naturaleza. Nuestros oídos no te oyen, pero el oído de la fe percibe el canto de alabanza eterna que Tú, sumo sacerdote e intercesor de la humanidad, diriges al eterno Padre con la alegría de tu corazón transfigurado de divinidad.

Te adoramos, te alabamos, te damos gracias y celebramos tu gloria, porque has querido habitar entre nosotros. Nuestro Dios, nuestro origen y principio, nuestra meta y fin. Sí, has querido estar entre nosotros, ser como nosotros. Has querido comenzar desde el principio, has recorrido los senderos de nuestra finitud en este valle de lágrimas para alcanzar el destino final. Tú eres nuestro Destino.

Estás en medio de nosotros. Tu vida humana es increíblemente cercana. Aquello que viviste hace mil novecientos años sólo ha pasado en apariencia. Ha pasado el aspecto exterior de tu vida: ya no naces como un niño pobre, no tienes hambre o sed, no te cansas, no lloras...; la nada cambiante de lo que llamamos vida no pasa por ti, ni Tú lloras por ella. Tu alma no se transforma. No mueres. Todo eso se acabó y fue maravilloso porque era único y pasajero. Todo pasó. Tu vida humana creada, finita y cambiante ha entrado en la eternidad de tu Padre. Ha llegado a su cumplimiento, en donde alcanza la perfección definitiva, la libertad vital en la que el fluir del tiempo se condensa para siempre en el abrazo único e instantáneo de la eternidad. Tu vida humana desapareció para entrar en Dios.

Por eso estás presente, porque tu vida está unida al eterno en el origen de cada cosa, donde el amor y la sabiduría permanecen con presencia inalterable. Tu espíritu y tu corazón humanos ven y abrazan a Aquel que da al tiempo su eternidad, al devenir su duración, al cambio su reposo, a lo transitorio su incesante estabilidad. En la sabiduría y en el amor eterno de Dios, tu corazón descubre el amor y el abrazo eterno a tu vida pasada. Desde aquí, tu vida posee la realidad completa. Jesús, tu corazón permanece para siempre.

Lo que sucede en la vida humana son sólo acontecimientos externos, pero cuando se sumergen en la oscuridad del pasado anulador engendran eternidad y contribuyen a la formación de nuestro hombre espiritual impregnado de eternidad. No somos un camino que fluye en momentos pasajeros y que se queda tan vacío como al comienzo del caminar. Somos un arcón en el que cada instante, al dejarnos, deposita lo que tiene de eterno: la capacidad libre y humana de decidirnos por El o contra El. Este es el acto definitivo. Es como si las olas del tiempo lamieran silenciosamente la playa de la eternidad con su flujo y reflujo. Como si cada ola, cada instante, cada acción, depusieran cuanto de eterno hay en ellas: el bien y el mal, como los valores eternos de las cosas temporales.

Este bien y este mal, unidos a nuestras obras fugitivas, se depositan en el fondo incancelable de nuestra alma, la penetran y configuran su profundidad escondida y oculta para nosotros, pero no para Dios. Así se alcanza lo eterno en el transcurrir del tiempo: la perennidad del alma, el destino. Y cuando el tiempo cese nada se habrá acabado. Desaparecerán las aguas y vendrá a la luz, manifiestamente, lo escondido: la vida eterna tal como el hombre la forjó y modeló.

Así se te ocurrió a ti. Porque eres hombre y has llevado a cumplimiento una vida plenamente humana. Tu vida permanece no sólo en Dios, sino para ti mismo. Lo que fuiste vive para siempre. Tu niñez pasó, pero hoy eres ángel que fue niño como lo puede ser cualquier hombre. Tus lágrimas se terminaron, pero hoy eres como cualquiera que alguna vez haya llorado. El corazón no olvida las razones de su llanto. Tus penas han cesado, pero en ti permanece la madurez del hombre que las ha probado. Tu vida y tu muerte transcurrieron, pero lo que maduraron se ha hecho eterno y está presente entre nosotros. El heroísmo de tu vida es presencia de eternidad que supera cualquier obstáculo con el amor que lo forma e ilumina. Tu corazón es eterno porque respondió decididamente sí a las disposiciones del Padre. El sometimiento, la fidelidad, la dulzura, el amor a los pecadores, que surgían en cada momento de tu vida, están presentes como los rasgos característicos de tu libertad y de tu naturaleza humana. Así te encuentras ahora en medio de nosotros. Está presente lo que fuiste, viviste y sufriste.

Pero hay otro motivo por el que tu vida está realmente presente. Cuando vivías, tu pensamiento y tu amor no estaban sólo cerca de tus contemporáneos. El amor de tu corazón humano —y no sólo de tu naturaleza divina— se dirigía a nosotros: yo estaba allí, mi vida, mi tiempo, mi ambiente, mis problemas, mis horas grandes y mezquinas, lo que quiero ser ahora con mi libertad... Tú, en la misteriosa intimidad de tu ser profundo, ya lo sabías todo. Lo acogías todo y lo llevabas en el corazón. Tu vida humana fue modelada por mi vida desde siempre. Ya entonces dirigías mi vida, orabas por mí, dabas gracias por mi Gracia. Tu vida se ocupó de la mía y formaba algo de mi existencia. Y ahora que tu vida se ha hecho presente, y estás aquí presente en el Sacramento, eres el que con su vida eterna envuelve mi conocimiento y mi amor.

Y así te queremos adorar:

¡Oh Jesús! Te adoramos.

¡Oh Dios eterno! Te adoramos.

¡Redentor nuestro, presente en el Sacramento! Te adoramos.

¡Vida y muerte de Jesús, eternamente presentes en el conocimiento y en la voluntad inmutable del Padre! Te adoramos.

¡Vida y pasión de Jesús, que desde siempre acogisteis nuestra vida! Te adoramos.

Jesús, que estás verdaderamente entre nosotros! Te adoramos.

Dios está en nosotros

(De "De la necesidad y don de la oración" por Karl Rahner)

En el alma bullen muchas infinidades, pero no todas son el Dios que ha de ser adorado. Fuera del único adorable, todas las infinidades que allí afloran están sólo para adorar, no para ser adoradas; son justamente aquellas aparentes infinidades sin las cuales el hombre no podría clamar y buscar al verdadero y único Infinito. No están allí para que el hombre se goce en ellas y en sí mismo como Dios. ¿Cómo podría ser así cuando el mismo ser muchas las delata ya como finitas? No nos es lícito practicar una idolatría en las inmensidades del alma.

¿Dónde está, pues, Dios, el verdadero Dios de nuestro corazón? Pero preguntemos antes: ¿estará ya todo descubierto con nuestra exploración por esta región de los ilimitados espacios del alma? ¿Estará ya descubierto realmente el verdadero y misterioso Dios en los abismos sin fondo del alma? ¿Habrá quedado soterrada la santa imagen de Dios en lo profundo, cuando nuestro sondeo de fondo tan sólo sacaba a luz los derribos del alma o sus estancias provisionales?

Si queremos contestar a estas preguntas hemos antes de aceptar una verdad, basados en la palabra de Dios. Hay, en efecto, en el alma algo más allá de cuanto la experiencia banal de cada día, la filosofía existencial o la psicología profunda o la mística de la naturaleza, del arte o del amor, o cualquiera otra tentativa humana de conquistar el Absoluto desde estos abismos interiores, ha podido descubrir o alumbrar.

Cuando han fracasado todos los intentos de desenterrar lo único importante, lo que resume y abarca todo, lo permanente, lo divino del corazón, y en último término se viene siempre a concluir que lo encontrado es el mismo hombre, que a la verdad no es cosa para adorarla, porque este dios resulta un dios harto pobre; entonces dice la palabra de Dios a este excavador de tesoros desengañado y desesperado: Muy hondo en los abismos del hombre vive aún Dios, el Dios vivo, real y verdadero; no un ídolo muerto, no una desnuda imagen de nosotros mismos, sino Él mismo, el Dios vivo, el Eterno, el Santo.

El que no sólo es en sí mismo la infinitud, sino que quiere donarnos sus inmensidades infinitas. Aquella infinitud que nos libra a nosotros del poder esclavizador de las fuerzas del alma humana (que siendo finitas nos fantasean una infinitud en su hambrienta insaciabilidad), y nos eleva sobre la mísera dosis de un humanismo armónico, en el que todo está tan preformado y ajustado que llega a hacerse estrecho y oprimente; nos levanta sobre la única infinitud que puede el hombre con alguna apariencia de verdad atribuirse: la infinitud de su impotencia y de su finitud.

Dios está en nosotros. Y no simplemente como el eterno Tú que nos libera de la asfixiante soledad que ataraza el corazón; no sólo eso, que sería ya harta magnificencia y dicha. El está (¿nos atreveremos a decirlo, sin que nos asalte el vértigo de la divinización, al par que caemos por tierra ante Él, pegado nuestro rostro al polvo de nuestra radical diferencia de Él, para adorarle?), Él está en nosotros, no sólo como el Tú liberador, sino más aún como Aquél sin el cual no podemos comprendernos hasta el fondo a nosotros mismos, en nuestro propio Yo; como Aquél que está a nuestro lado cuando creemos verle o llamarle desde lejos; como Aquél que completamente libre y permaneciendo enteramente Él mismo, ha llegado a ser en nosotros, en dignación misericordiosa con su misma realidad, con su gracia increada, a ser aquello que nos hace comprender lo que ahora somos: participantes de la naturaleza divina por la graciosa participación del ser y vida divinos.

Él está así en nosotros; nos lo ha atestiguado Él mismo con su palabra.

Y este Dios que vive en nosotros como verdadera infinitud para el hombre, se llama en la palabra de la Escritura el Espíritu Santo. El Espíritu de Dios se nos ha dado. Ha sido derramado superabundantemente en nuestro corazón. Él es unción y sello del hombre interior. Él es la plenitud de todos los abismos sin fondo de nuestro ser. Él es el primer don y las arras de la vida eterna. Él es la vida en nosotros por la que estamos del lado de allá de la muerte. Él es la dicha sin límites que ha hecho secarse hasta sus íntimas fuentes los arroyos de nuestras lágrimas, por más que todavía éstas aneguen tanto la superficie de nuestro cotidiano vivir.

Él es el Dios interior, la santidad del corazón, su secreto gozo y su secreta fuerza maravillosamente operante aun allí donde nosotros hemos venido ya al cabo de nuestro saber y de nuestro poder.

Él está en nosotros; y nosotros, en lo íntimo, sabemos y entendemos, aun cuando nos sentimos ciegos y necios, porque Él sabe y entiende, y Él está en nosotros y Él es nuestro. Él es el que en nosotros pródigamente ama, gozosamente ama; ama, no codicia egoísticamente; y este amor es nuestro, Él es nuestro amor, por más que nosotros tengamos un corazón frío, estrecho, empequeñecido.

Él es la eterna juventud en la desesperada senilidad de nuestro tiempo y de nuestros corazones. Él es la sonrisa que sobrenada suave por encima de nuestros llantos. Él es la seguridad que guía, Él la libertad, Él la alada bienandanza de nuestra alma.

Creer no es asunto privado

(De "Escritos de Teología VI" por Karl Rahner)

La Iglesia, como comunidad de creyentes, no es sólo la su resultante de los que han creído por su propia cuenta y por ello se han vinculado a Cristo, sino que es algo previo y superior a la fe del individuo, portadora y base de esa fe.

Es verdad que esa fe es operada por el Señor de la gracia y de la verdad, y que su acción se orienta al hombre, a la comunidad de los hombres en una sola carne y en un solo espíritu.

Por consiguiente, creer es la cosa más personal del hombre, pero no por ello «asunto privado» suyo. Por eso la fe sólo es plena y rectamente posible en la comunidad de los creyentes, en la Iglesia. Por eso la fe es siempre la entrega confiada y amorosa de uno mismo a la fe de la Iglesia, la co-realización de la fe de la santa comunidad de la verdad, fundada por el Señor con su carne, su espíritu y su acto jurídico de fundación.

Fe no es sólo la aceptación de lo que «yo» como individuo particular creo haber oído, sino aceptación de lo que la Iglesia ha oído, conformidad con la «confesión» de la Iglesia. La Iglesia no es solamente la portadora que distribuye el mensaje de Cristo a los particulares -para luego desaparecer de escena como un cartero-, sino que es el medio permanente de la fe en el que se realiza esa fe, para que, como salida de una sola boca de un único cuerpo, pueda entonarse el canto de alabanza del Dios vivo en el que se celebre su misericordia.

Por consiguiente, la fe del individuo, en cuanto en ella se le ha manifestado «su» Dios de una manera que sólo se le ha dado a él, ha de cerciorarse de que cree lo que todos creen. Ha de estar siempre dispuesto a dejar con humildad y obediencia que su razón sea hecha prisionera por la forma de entender la fe y por el progreso de esa misma fe en la Iglesia universal. No puede seleccionar heréticamente lo que a él como particular le dice mucho; ha de entregarse libremente siempre con confianza a la fe siempre más grande y siempre más universal de la comunidad de los creyentes.

Conforme a la concepción cristiana, no puede cada uno distribuir y decorar a su gusto la casa de su concepción del universo, sino que ha de penetrar en la casa, que es suficientemente amplia para poder albergar a todos, en el templo que ha levantado Dios mismo con piedras vivas y que ha cimentado sobre la roca de Pedro, fundamento de los Apóstoles y de los Profetas y de todos aquellos que quieran seguirlos debidamente.

La Iglesia es por tanto, siempre, la medida de nuestra fe: la medida, no lo que con ella se mide. Es verdad que también ella es la que oye, la que escucha atenta y sumisamente a Dios, la que toma su medida de la fe solamente de la palabra de la revelación, de la palabra de la Escritura, de las profesiones de fe que le fueron dadas por Dios en tiempos antiguos.

Es verdad también que siempre ha de inclinarse de nuevo para oír lo que Dios le dice en su revelación. Pero no soy yo, el individuo particular, el llamado a comprobar la adecuación de esa medida de la Iglesia: si ha oído lo que realmente se le ha dicho. De lo contrario, me constituiría a mí mismo en medida de la Iglesia y elevaría mi modo de entender la fe y mi propia visión al rango de norma para la misma Iglesia. Dejaría de ser la persona que oye a la Iglesia.

El Espíritu que ha sido prometido a la Iglesia garantiza que la Iglesia oye bien. En último término, no existen normas, reglas y principios utilizables fuera de la Iglesia y aplicables a la misma Iglesia desde fuera, con los que «por nuestra propia cuenta» podamos constatar si la fe de la Iglesia es ortodoxa.