Aquí tienes la vida

(Del escritor y crítico español Juan José Domenchina (1898-1959))

Aquí tienes la vida que me diste.

Te restituyo lo que es tuyo. Quiero

ser de verdad en tu verdad. Espero .

ver, ya sin ojos, para qué me hiciste.

Si entré en el mundo, porque me metiste

en su vacío de rotundo cero,

quiero zafarme de él, y persevero

en la fe sin medir que me pediste.

... Y viví a medias. Tuve el alma triste

cuando se me salió de tu venero.

Siempre soñé llegar a lo que existe

tras la evidencia. Quiero—ya no inquiero—

lo que esperé, Señor, y tú me diste:

empezar a vivir cuando me muero

Estás solo sin Dios

(Del escritor y crítico español Juan José Domenchina (1898-1959))

Estás solo, sin Dios. ¿Has entrevisto

lo que es un hombre solo? ¿Cabe tanta

soledad en un hombre? ¿No te espanta

sentir la vida a solas? Yo —que existo

a medias, porque Dios, visto y no visto,

no siempre está en mis ojos, y, en su santa

noche, la sombra que yo soy no canta—

ya la vida de veras he previsto.

Tras tanta muerte engañadora, asisto

en el amanecer, que se levanta

antes que el sol, a mi existir, y existo,

porque Dios, que se enciende, pone tanta

verdad en mí, que resucita Cristo

como un raudal de luz en mi garganta.

Yo sé que tu silencio...

(Del escritor y crítico español Juan José Domenchina (1898-1959))

Yo sé que tu silencio tiene clara

voz, indistinta voz, para un oído

que percibe tu verbo y su sentido.

¡Quién, tácito Señor, quién te escuchara

por siempre! Tú nos dices, cara a cara,

la verdad. Tú despiertas al dormido,

que vive muerto. Todo lo vivido,

si aún no viviese, en Ti resucitara.

Tú no permites que la sombra, vana

voluntad de lo oculto, y el olvido

nos enturbien la vida, siempre clara.

Yo, que he escuchado tu callar, he sido

tu voz.  Tú me mandaste que cantara

la gloria ilesa de tu amor herido.

Te devuelvo mi voz

(Del escritor y crítico español Juan José Domenchina (1898-1959))

Te devuelvo mi voz. Tú me la diste.

Hablé de ti y de mí. Voy a callarme

para siempre. Es mi noche. Fui un adarme

de fuego. Fui una lumbre que encendiste.

Y voy a ser silencio. Me escogiste

para hablar y callar. Y, sin negarme,

callo para ser tierra y escucharme

la voz que tuve y donde tú viviste.

Decir adiós—que es ir a Dios—¿es triste?

Nada de mi existir va a abandonarme.

Nada abandono yo. (Cuando te fuiste

nos quedó lo más tuyo) Sé mirarme

en el ser—ya apagado—que me diste

ardiendo y del que quiero no olvidarme.

Te busco desde siempre

(Del escritor y crítico español Juan José Domenchina (1898-1959))

Te busco desde siempre. No te he visto

nunca. ¿Voy tras tus huellas?

Las rastreo con ansia, con angustia, y no las veo.

Sé que no sé buscarte, y no desisto.

¿Qué me induce a seguirte? ¿Por qué insisto

en descubrir tu rastro? Mi deseo

no sé si es fe. No sé. No sé si creo

en algo, ¿en qué? No sé. No sé si existo.

Pero, Señor de mis andanzas, Cristo

de mis tinieblas, oye mi jadeo.

No sufro ya la vida, ni resisto

la noche. Y si amanece, y yo no veo

el alba, no podré decirte: «He visto

tu luz, tus pasos en la tierra, y creo».