Dime

(De la poetisa española Elvira Lacaci (1928-1997))

Dime que no te hago
a la medida
de mi desolación sin horizonte.
Dime que mi agonía
no te inventa,
cuando en su ahogo lento, pronunciado,
te siento por las venas
respirándote.
Dime que yo no sueño. Que es tu mano
la que temblando aprieto
entre las mías,
cuando la noche en mis pupilas crece.
Dime que cuando hablo —que sólo a Ti te hablo—
vas recogiendo mis palabras leves. Apretándolas
sobre tu corazón. Como presiento
Dime que cuando lloro
alargas tu sonrisa —la que veo—
hasta lo más mojado de mi cara.
Dime que vivo en Ti.
Que si te siento, si Tú vives en mí,
como mi carne, mi alma o mi tormento,
es del todo verdad.

Dímelo Tú, Señor. Dímelo. Fuerte.
Grítale al corazón. Que se rebela.
Porque un sonido extraño lo atormenta.

El Justo

(De la poetisa española Elvira Lacaci (1928-1997))

Me hablaba un hombre justo. 

Se dolía

de aquel que no perdona. 

De aquel que no disculpa 

a sus hermanos 

hombres.

Y su voz era grave 

cuando me decía:

«Debemos perdonar hasta tres veces, 

luego, 

la Justicia 

será implacable con el delincuente.»

Y yo me estremecí.

Se abrió una sima dentro de mi alma.

Se hizo la noche sobre mis latidos.

La sangre se negaba

a voltear mi aliento

dentro de las venas. 

Temblaba.

Temblaba sin apoyo 

mi diminuto corazón 

culpable.

¿Tres veces nada más? 

La voz de Dios nació. 

Creció. Vibró 

sobre el momento 

que me desgarraba. 

Sus palabras 

las recreó en mi oído.

Para mí solamente. Porque yo ahora temblaba.

«Acuérdate que a Pedro le respondí en Judea:

perdonarás al hombre setenta veces siete.»